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绿林听乐雅韵融城 ——南京中山陵音乐台森林音乐会回眸|| 陆进富

2026-06-27 14:24:38

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（一）

有些地方的风景，是让人看的；而有些地方的气场，是让人听的。中山陵音乐台，便属于后者。

大半年过去了，我依然时常想起那个秋夜。并不是因为那场演出有多么完美无瑕，而是因为那个空间本身——那片被林海环抱的、弯月形的石阶，像一只巨大的、静卧着的耳朵，千百年来侧耳倾听着山风、鸟鸣，以及偶尔响起的、足以让整座山都微微震颤的人间乐声。一座山愿意这样聆听，一座城市愿意把最美好的声音放进山里，这件事本身，就比任何一场具体的演出更值得铭记。

于是，在这个寻常的午后，我决定写下这些文字。并非为了记录一次活动，而是想追问：一座城市与一座山，如何用一场音乐会完成一次深情的互文？而那句"绿林听乐，雅韵融城"，又究竟是怎样从一句诗意的标语，变成了那个秋夜里真实可触的呼吸？

（二）

音乐台的美，是一种不露声色的设计。

它深藏于钟山腹地，依山势而建，不着痕迹。你从陵园路旁的密林小道拐进去，步行不过百步，眼前豁然开朗——一片开阔的绿茵场地，被半圆形的回廊与石阶温柔地环抱。演出区低平如镜，观众席却从台前向后方缓缓抬升，层层叠叠，错落有致。这并非人为的堆砌，而是对山势最谦卑的顺应。半圆形的台廓如同一弯新月，静静地卧在青山的怀抱里，线条舒展而圆润。更妙的是那道悠长的回廊，它环绕整片场地，既分隔了空间，又连接了内外。廊柱之间，古木参天，枝叶交错，这些树不是装饰，而是天然的共鸣箱——风声穿过叶隙，被过滤、被柔化，最后与舞台上的音符融为一体，分不清哪一声来自琴弦，哪一声来自林梢。

这便是"绿林听乐"最朴素的注解。在这片天地里，绿林从来不是背景，而是真正的合奏者。每一片叶子都在为音符调音，每一道山风都在为旋律着色。你坐在这里，耳朵听见的是乐声，皮肤感受到的却是整座山的呼吸。音乐与自然之间没有边界，人与山林之间也没有距离。所谓"听乐"，不是被动地接收，而是把自己彻底打开，让草木的絮语与琴弦的震颤同时涌进来，在身体里交汇成一种更辽阔的和声。

这样的场地，天生就是为"聆听"而生的。它不求华丽，不事张扬，却暗合了中国古典美学中"天人合一"的至理。当音乐响起时，你忽然明白：在这里，演奏者并非主角，山林才是；听众也并非旁观者，石阶才是。人只是这山水乐章中的一个声部，短暂地加入，又长久地离去。

（三）

去年十月三日的傍晚，我们一家五口，便是在这样的场域里，成为那个声部的。

彼时，满城丹桂的香气还未散尽，白日的喧嚣正被苍松翠柏一点点吞没。一轮皓月从林间升起，银辉洒在石阶上，与舞台的灯光交织在一起。青山为幕，星月作灯，这是任何一座大剧院都无法复制的布景。

那场音乐会的主题叫做"秋风扫弦，照壁回音"，八个字，道尽了中式审美的意境与哲思。开场曲目是中央音乐学院王丹红教授专为南京创作的《森林交响》。乐曲分《金陵》《雨花》《逐梦》三个篇章。

《金陵》响起时，我闭上眼睛。弦乐柔缓如水，管乐清亮似风，它们交织着、流淌着，我分明看见了秦淮河上的烟雨，看见了钟山脚下的云影，看见了六朝古都千年岁月里沉淀下来的那份温润与从容。那不是具象的画面，而是一种气韵，一种属于江南的、略带惆怅却又无比坚韧的底色。

到了《雨花》，曲风陡然沉肃。铜管乐器发出庄重而克制的长音，如同一列无声的行进。那一刻，我的脑海中浮现出雨花台那些年轻的面孔，他们在最该绽放的年纪选择了沉默，用生命为这座城市的黎明铺路。音乐在此刻，不再是审美的对象，而成为了历史的回响，它提醒着每一位在场者：这份静好岁月的背后，是多少人用热血浇灌的代价。

而最后的《逐梦》，则是一曲昂扬的号角。旋律步步走高，节奏逐渐铿锵，百年前的硝烟、今日的繁华、未来的期许，在层层递进的和声中交织成一个完整的南京。一曲终了，余音绕林，久久不散。我看见邻座一位老人的眼角有泪光闪动，他或许在这座城市生活了一辈子，那些音符，唤醒了他记忆深处的某段往事。

东西方艺术的碰撞，为这个秋夜增添了另一重色彩。德国指挥家柯尼格执棒演绎的《西班牙狂想曲》，旋律奔放，节奏利落。舞台上，西班牙艺术家踏响踢踏舞步，铿锵的足音与管弦乐交织在一起，静谧的山林之夜瞬间被点燃。东方的含蓄与西方的热烈，东方的典雅与西方的洒脱，在同一片林海里相遇、对话、融合。这不仅仅是一场音乐会，更是一次文化的对望与握手。

当最后一个音符消散在夜空中，我忽然想起"雅韵融城"这四个字。所谓"融城"，并非简单地将高雅艺术搬进城市，而是让音乐像水一样渗入城市的肌理——渗入山林、渗入石阶、渗入每一位普通人的夜晚。那一夜，钟山不再只是一座山，它成了一座巨大的音乐厅；南京不再只是一座城，它成了一个被雅韵浸润的、柔软的生命体。

（四）

然而，真正让我久久不忘的，并非只是舞台上的华彩。

散场时，人潮沿着山路缓缓下行。主办方安排的接驳车静静等候，一辆接一辆，将观众送往地铁站。没有拥挤，没有慌乱，一切都在秩序中有条不紊地进行。这看似微小的细节，却让一场万人级的户外演出，少了冰冷的大型活动感，多了几分城市待客的暖意。南京人称自己的城市为"博爱之都"，这博爱并不抽象，它恰恰体现在这些不起眼的角落里——体现在为夜归人留的那一盏灯，体现在为陌生人递出的那一把伞。

我忽然想起余秋雨先生笔下的那些文化现场：无论是敦煌的莫高窟，还是苏州的园林，它们之所以伟大，不仅在于艺术本身，更在于围绕它们所形成的、千百年来人与空间之间的那份默契与守护。音乐台之所以动人，同样不只在乐声，而在于这座城市愿意用一座山的静谧去承载一段旋律，愿意用一条接驳线的温度去照料每一位聆听者。这是对艺术最大的尊重，也是对生活最深的懂得。

这便是"雅韵融城"的真意——雅韵从不悬浮在高处，它最终要落下来，落在接驳车的方向盘上，落在志愿者手中那杯温热的茶水里，落在每一个普通人回家的路上。当艺术愿意俯身，城市便有了温度；当城市有了温度，雅韵才算真正地"融"了进去。

（五）

大半年过去了，我依然时常想起那个秋夜。

说来也怪，记忆中最清晰的，反而不是某一段具体的旋律，而是那些无声的瞬间——石阶上月光与灯光的交界处，老人眼角的那一点泪光，散场后山路上人们轻声交谈的细碎声响。这些片段像一枚枚书签，夹在我与这座城市有关的记忆册页里，每一次翻开，都能闻到那个秋夜丹桂的气息。

我忽然明白，那场音乐会早已超越了"演出"的范畴——它是一次提醒，提醒我们：艺术从来不是悬挂在殿堂里的藏品，而是可以流淌在山林间、浸润在晚风里、陪伴在寻常人身边的一种呼吸。绿林听乐，听的不是乐，是天地与人之间的共鸣；雅韵融城，融的不是韵，是一座城市愿意用温柔去接住每一颗向往美的心。那场音乐会，让一座拥有两千年历史的古城，在某个秋夜里，重新变成了一个有温度、有情感的生命体。

钟山还在，石阶还在。那些音符或许会被风吹散，但风记住过它们；那些面孔或许会被时光模糊，但月光照亮过他们。这便是文化的力量——它不追求永恒，却在不经意间，让每一个经过的人都成为它的一部分，带着它的印记，走向各自的人生。

于是，当我合上笔盖，窗外的梧桐正抽出初夏的新绿。阳光穿过枝叶，在纸上投下细碎的光斑，轻轻晃动着，像是那个秋夜的月光穿越了大半年的时光，依然在我面前温柔地摇曳。我仿佛又听见了林海间的回响——那一声"绿林听乐，雅韵融城"的回响。它告诉我：一切美好的事物，都不会真正消失，它们只是换了一种方式，继续存在着——在记忆里，在文字里，在每一次不经意的回眸里。

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