《南京玄武湖》艾小冬
过午时分，我站在玄武门下。
四月的光，是从樱花缝里漏下来的。那光不烈，软软的，像刚醒的猫，慵慵地伏在城砖上。门洞有三孔，中门闭着，左右两门敞着，游人进进出出，踏碎了一地的花影。我抬手抚上左边的城墙，砖面温温的，不似冬日那般冰凉。有些砖上刻着字——“甲首”“小甲”之类，六百年了，字迹还倔强地留在那里。指尖划过那些凹痕时，忽然想，当年捺下这些姓氏的窑工，可曾想过他烧的砖，会在另一个春天，被一个陌生人的手指轻轻抚摸？
穿过门洞，眼前豁然开朗。
湖是陡然出现的。春日的湖，清澈中泛着淡绿，远处的紫金山淡淡的，只一抹青痕，山顶的天文台圆顶，在日光里亮了一下，又暗了。近处是樱花，满树的樱花，开得正盛。那花是粉白的，薄薄的，挤挤挨挨地缀在枝头，像一群叽叽喳喳的小姑娘，争着抢着要说些什么。风一来，便有三两片花瓣飘下来，悠悠地，打着旋儿，落在我的肩上，落在草地上，落在湖水里。湖面上漂着一层花瓣，随波流着，像千万只小小的粉色的船。
我沿着湖岸往东走。
左手是城墙，蜿蜒着，灰扑扑的，只在墙根的缝隙里，探出些青青的苔痕。右手是湖水，碧沉沉地，深不见底。四月的风从湖上吹过来，软软的，润润的，带着水气和花香。柳条长长地垂下来，新发的叶芽嫩黄嫩黄的，在风里轻轻摆动，像是谁家姑娘刚洗过的长发。有几枝垂到水面上，点着水，漾起一圈一圈的涟漪，渐渐散开，散开，最后融进那片粉白的落花里去。
走不多远，便到了台城。
台城这一段城墙是不高的，可以望见墙内墙外的景致。墙内是玄武湖，樱花如云，柳色如烟。墙外是鸡鸣寺，寺的飞檐从绿树丛中翘起来，檐角挂着风铃，偶尔叮当一声，被四月的风送得很远。传说梁武帝饿死台城，就在这一带。那时的宫阙，那时的歌舞，那时的钟鸣鼎食，如今都到哪里去了呢？只剩这一带荒凉的城墙，对着这一片柔媚的湖水。四月的光照在城墙上，光影斑驳，像一段被人遗忘的旧事。
我正望着远处出神，忽然听见身后一阵笑语。回头看去，一队自行车停在墙根下，约莫十多位老人，正从车架上解下水壶。他们穿着鲜亮的骑行服，红的蓝的，衬着灰扑扑的城墙，格外惹眼。有人举着小数码相机，对着樱花一阵猛拍；有人招呼同伴合影。听旁边有人议论，说这些车可不便宜，最贵的一辆要两三万。我打量了几眼，那些车果然精巧，在四月的日光下闪着簇新的光泽。想必是退休了，组了队，从哪个城市一路骑过来的。他们笑着，聊着，对着镜头比划着胜利的手势。这城墙，这樱花，这千年的湖，此刻都成了他们的背景。
拍够了也歇够了，喊齐了人，他们又跨上车，顺着湖岸远去了。我收回目光，在城墙上慢慢走着。走了几步，便看见不远处一对年轻情侣依偎在城垛边，女孩指着远处不知说些什么，男孩笑着点头。风吹起她的长发，飘到他的脸上，他轻轻地拨开，又轻轻地笑了。这城墙，原是为了防御而筑的，如今倒成了爱情的背景。而那些骑行的老人，鲜亮的背影早已融进四月的柳烟里，渐渐模糊，像一串彩色的音符，落在春日的谱子上。
从台城下来，便到了梁洲。
梁洲是五洲中最大的，也是古迹最多的地方。洲上有览胜楼，飞檐翘角，登楼可望全湖。楼前有两株老银杏，极粗，怕要两三人合抱。此时的银杏，叶子还是嫩的，浅绿浅绿的，像刚从水里洗过。
梁洲的北角，有一处安静的院落，门楣上写着“后湖黄册库遗址”。这便是明朝的国家档案馆了。想那洪武、永乐年间，全国的户口赋税，都藏在这湖心的小洲上，派重兵看守，寻常百姓莫说进来，连望一眼都不能。那时的玄武湖，是禁地，是秘密，是王朝最隐秘的心事。如今呢？门敞着，谁都可以进。院子里有几间平房，改成了展览室，陈列些黄册的复制品。
出得门来，天已向晚。
黄昏来得不紧不慢。太阳斜挂在西边，光线变得柔软而温暖，给所有的东西都镀了一层金。湖面起了细浪，粼粼地，像是无数金片在跳跃。有游船从远处归来，船上的人笑着，说着，桨声欸乃，搅碎了一湖金波。近岸的柳条垂到水里，随着水波轻轻摆动，依依地，像是要挽留什么。樱花还在飘落，悠悠地，慢慢地，仿佛知道这黄昏值得慢慢过。
游人渐渐少了，湖面也安静下来。只有几只水鸟，在远处的芦苇丛里，偶尔叫一两声。风吹过来，带着花香和水气，凉凉的，软软的。这时的玄武湖，像是卸了妆的美人，露出了本来的面目。不是皇家园林的雍容，不是人民公园的热闹，只是它自己，一个千年的湖。
天边的云烧起来了，先是橘红，再是玫瑰紫，最后融成一片青灰。鸡鸣寺的钟声响了，沉沉的，悠悠的。城墙的影子越拉越长，终于把半个湖都罩在阴影里。只有湖心那一带，还浮着一片金光，久久不肯散去。樱花还在落，飘在金光里，像是金色的雪。
临走时回头看了一眼，湖还是那湖，城墙还是那城墙，只是暮色把它们融在了一起，分不清哪是砖石，哪是波光。静静的玄武湖，就这么安然地躺在暮色里，躺在千年的梦里。
出玄武门时，灯已经亮了。
半日的游踪，不过是湖上一瞥。而这一瞥里，却有六朝的烟水，明朝的砖石，四月的樱花，和我此刻的心情，混在一起，分不清彼此了。
艾小冬《旅行日记》
2012年4月8日
